63

L’encre scella la vérité.

Celle, officielle, de la justice.

D’une signature Annabel mettait un terme à l’investigation sur la mort de Sondra Anna Weaver, statuant sur un suicide. Il ne manquait que le rapport définitif du laboratoire pour garantir les comparaisons ADN. Annabel l’attendrait pour prévenir officiellement la famille. À en croire le témoignage de Charlotte, ils feindraient quelques larmes pour s’empresser de demander de quoi ils pouvaient hériter, et Annabel avait retardé le moment de les appeler.

Sondra Ann Weaver allait quitter son casier froid pour le moelleux de la terre. L’étiquette Jane Doe à son pied ne serait même pas corrigée, juste déchirée avant le départ pour un salon funéraire, un dossier agrafé sur la housse de transport.

Les connexions entre elle et le suicide de Melany Ogdens n’avaient rien donné de concluant. L’assassinat de Charlotte Brimquick concernait leurs collègues du New Jersey et la mort des meurtriers présumés allait clore l’affaire également.

Leonard Ketter s’en tirerait à bon compte.

Tout était terminé.

Elle disposa les feuilles encore chaudes d’être passées par l’imprimante dans une pochette cartonnée, y reporta le numéro de l’enquête, la date, tamponna et alla la déposer dans la bannette du capitaine Woodbine.

Thayer était parti en urgence prêter main-forte à deux autres détectives pour l’arrestation de plusieurs jeunes suspectés d’agressions.

Annabel en profita pour faire du tri dans ses dossiers. Jack allait assurer une partie du boulot tout seul pendant son absence. Il fallait que tout soit clair.

Un cas de vol avec violence était resté en suspens.

Non, Woodbine l’a refilé à Attwel, je les ai entendus en discuter l’autre jour…

Annabel réalisa qu’elle n’avait pas été très sérieuse. La fièvre de Jack, persuadé d’avoir un homicide déguisé, l’avait gagnée au fur et à mesure des jours. Au point d’en délaisser le reste. Elle ne s’était plus portée volontaire pour aucune démarche, elle n’avait participé à aucune réunion citoyenne, aucun comité, tous les courriers et les emails s’étaient accumulés.

Il est grand temps de remettre un peu d’ordre là-dedans !

Elle classa la paperasse en petits tas.

Jack entra dans le bureau en milieu d’après-midi.

— Alors ? demanda Annabel. Bien passé ?

— La jeunesse est en perdition ! s’exclama-t-il en s’affaissant sur sa chaise. Au fait, je viens de croiser Woodbine, il nous envoie une vieille dame pour une histoire de fraude à l’assurance, tu es au courant ?

— Absolument pas.

Jack secoua la tête.

— Fraude ! De mieux en mieux. Je vais éclaircir ça, dit-il en tendant la main vers son téléphone.

La sonnerie de celui d’Annabel l’interrompit.

— Détective O’Donnel, j’écoute.

Un long souffle lui répondit, grésillant contre le combiné.

— Allo ? fit-elle.

— Je… Je m’excuse pour tout le mal que j’ai pu faire.

— Pardon ? Qui êtes-vous ?

— Leonard Ketter. Je suis désolé. Pour toutes ces filles. Vraiment désolé.

Et il raccrocha.

Jack la fixait, devinant un malaise chez son équipière.

— Qu’y a-t-il ?

— Je crois que la vieille dame va attendre un peu. Viens, il faut filer chez Ketter. Tout de suite.

Le doigt ganté de Hadès se retira du bouton « Off » du téléphone portable.

— C’est très bien, dit-il. Tu as accompli un bon travail.

Ketter avait les yeux rouges, des traces de larmes séchées entre les poils de sa barbe naissante.

— Je… J’ai fait comme vous vouliez, balbutia-t-il.

Hadès approuva d’un geste, ses dreadlocks s’agitèrent comme les pattes d’une araignée. Il leva un revolver chromé devant lui, pointant le canon vers le plafond du hangar.

— Ce flingue que tu avais chez toi, il est légal ? demanda-t-il.

— Oui… Oui, je l’ai acheté en Pennsylvanie pour contourner les lois de New York mais oui, vous pouvez le prendre si vous voulez !

Ketter était prêt à tout pour les contenter.

— C’est très serviable à toi, toutefois je vais décliner l’offre, tu en feras meilleur usage.

— Non, non, prenez-le, c’est un cadeau, allez-y.

Hadès se pencha pour être à la même hauteur que l’homme à genoux. Sa lèvre supérieure se retroussa sur ses crocs jaunes.

— Je ne peux pas faire ça, expliqua-t-il, tu vas en avoir besoin.

— Moi ? Pourquoi ? Non… Je ne…

Hadès inclina l’arme vers Ketter.

— Comment vas-tu te suicider si tu n’as plus ton arme ?

— Quoi ? Non, non, je ne vais pas… Oh, non ! S’il vous plaît… non !

— Si la chance est de notre côté, les flics boucleront toute l’affaire après ça. Bye-bye, Lenny.

— NON !

La détonation claqua dans le hangar.

La cervelle de Leonard Ketter jaillit, brûlante, liquéfiée, pour s’écraser avec un bruit mou derrière lui, traçant un trait sur le sol, une trajectoire.

Le nuage de poudre retomba lentement sur son corps tandis que Hadès lui plaçait la crosse dans la paume.

Il vérifia que le portefeuille dans la poche du cadavre comportait bien son identité et recula pour contempler la scène. Ketter renversé sur les genoux, la moitié de son crâne étalé derrière lui.

La lumière du jour filtrait par l’entrée, coupant Ketter en deux, une moitié dans l’obscurité, l’autre dans un rayon doré.

— Digne d’un tableau de maître, se félicita Hadès.